La escritora dará a conocer su nuevo libro el viernes 13 de noviembre, a las 19, en Casa Atma, ubicada en la esquina de avenida Córdoba y Esmeralda. La obra reúne treinta y cinco relatos que exploran los límites entre la ficción, la poesía, el teatro y la literatura fantástica.
El viernes 13 de noviembre, Andrea Cruz presentará Trasluces, su nuevo libro de narrativa, en Casa Atma, en el barrio de Retiro. La actividad comenzará a las 19 y permitirá acercarse a la obra, construida a través de treinta y cinco relatos.
En sus páginas, los límites entre quienes narran y los personajes de sus propias creaciones se vuelven difusos. Los relatos incorporan elementos de la poesía, la literatura gótica y fantástica, instancias teatrales y escenas de tono cinematográfico.
La novela también retoma la historia de algunos personajes de Quién es noche (2024), el libro anterior de la autora, que entran y salen de los nuevos relatos para iluminar aspectos que permanecían en penumbras. La escritura y su capacidad para crear mundos atraviesan una obra que propone distintas formas de acercamiento a la ficción.
Sobre la autora
Andrea Cruz (Buenos Aires, 1985) es autora de los libros de narrativa Quién es noche (2024) y Trasluces (2026), y del poemario Origen (2026). Está terminando su doctorado en Letras, en el que investiga la obra de Emily Dickinson y sus ecos en la poesía argentina a través de la traducción. Es docente de literatura inglesa, escritura creativa y traducción. También coordina y es profesora de una diplomatura en escritura creativa en inglés y español que comenzará en 2027.
En 2025 realizó una estancia doctoral en la Universidad de Nottingham y la Universidad de Heidelberg, donde dictó traducción.
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Un fragmento de Trasluces: «El tren»
El tren
Por la ventana, la colina le recordó una historia que había leído. Todavía no sabía bien cuál. Sacó su cuaderno del bolso con un impulso. Algo bullía dentro de sí. Surgió en su estómago y comenzó a subir en forma de remolino hasta tomarle la garganta. Una palabra. Otra. Y otra. Empezó a anotar ideas. Sí: está naciendo una historia, pensó. Escribía rápido para que no escapara: quería retenerla. Normalmente, dejaba que la idea macerara en ella. Esta vez, se presentó en forma de canario.
Los evangelios apócrifos contaban que Jesús tomaba un poco de barro y arcilla entre las manos y comenzaba el ritual. Pasó años en las cuevas con los magos. Del barro, formaba un pajarito. Cobraba vida, extendía las alas y emprendía vuelo. ¿Qué pajarito era, papá? Un canario, hija. Era mago y alquimista Jesús. Me parece que yo también soy alquimista, papi. Qué cosas decís, hija. Bajá a la realidad. Vos siempre volando. Sí, yo vuelo y mucho. Ya vas a ver, papá. Ya vas a ver.
El recuerdo de estos diálogos la acompañaban siempre en momentos de transición. Sacudió la cabeza: mejor concentrarse. Se apuró a tomar la idea, o el canario, delicadamente entre las manos invisibles de la escritura para transformarlo en palabras. No quería aprisionarlo, tampoco que se volara.
La primera vez que sus dedos se deslizaron sobre un papel, sintió un éxtasis que no había experimentado antes. Tenía ocho años. La textura rugosa le hizo cosquillas. La aspereza de la hoja se volvió el piso terregoso de la base de una montaña. Había estado en Córdoba de pequeña y siempre había contemplado las sierras durante horas. La pluma que ella utilizaba para caligrafía le manchaba los dedos de azul. Su letra era redonda, ordenada. Trazaba palabras repetidas en los renglones. Hasta que un día, después de hacer la tarea, contempló la puerta ventana del living. Un pajarito se había posado sobre la baranda de la reja del balcón. El ave la miró largamente. Y ella lo observó. Sus miradas se fundieron unos instantes. Pio al rato y saltó de un lado al otro de la baranda. Parecía contento. Ella le sonrió. El pájaro abrió las alas y emprendió vuelo. Seguramente era uno de sus primeros revoloteos y, en ese despliegue, supo que se había llevado una parte de ella. La libertad que buscaría el resto de su vida se escondía en ese instante. Al quedarse sola, con la luz del sol que le acariciaba el rostro, tomó la pluma y dejó que sus manos azules hicieran el resto. Escribió esa tarde su primera historia. Necesitaba poco para hacerlo. Solamente llevaba el aire a su panza, la inflaba como un globo, lo retenía y luego lo dejaba salir. El corazón le latía a galope y creaba una trama, siempre distinta, llena de insectos, animales y seres que habitaban su imaginación. Desde ese día, se encontró consigo misma.
Fragmento de Trasluces, de Andrea Cruz. Reproducido con autorización de la autora.
📍 La cita es el viernes 13 de noviembre, a las 19 h.
📍 Casa Atma, avenida Córdoba y Esmeralda, Retiro.
